Ecrivaine après avoir été journaliste de presse écrite (Le Figaro, Magazine, Elle) et de télévision sur Canal +, Alix de Saint-André dans un récit dont elle voue au départ un amour pour Malraux, mélange les souvenirs de sa vie d’enfant sur le banc de l’école à sa condition d’adulte, des réflexions et des citations qui au fil des pages, au fil des âges, Malraux n’est plus cet amour inconditionnel et fait rencontrer Proust puis Chateaubriand dans une écriture parfois sur un ton journalistique voire sur un ton au rythme engagé dans les griefs de sa vie.
Ce que j’aime dans ces récits autobiographiques est de mieux connaître un auteur, sa façon de penser, son témoignage, et si l’on apprend par ses écrits, on peut être aussi déçu, lorsqu’il ne s’attache pas nécessairement aux plaisirs du lecteur et discourt, là en l’occurrence avec elle-même, comme une forme de mémoire qu’elle nous fait partager.
On sent bien dans ce livre qu’il n’a pas été écrit d’un seul tenant et que sa forme change : discours biographique, journalistique, mais l’on peut aussi ressentir une forme de compte à rendre ; peut-être pour Florence Malraux à qui elle dédicace ce litre par une seule phrase bien trempée sans savoir au départ si cela est de l’affection ou de la rancune.
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