Voici ma chronique sur ce roman que j'ai certainement moins apprécié que @JG69 et @dvall :
Le mystérieux roman, Le labyrinthe de l’inhumain, paru en 1938, symbolisa, à lui seul, tout ce que la littérature africaine a créé depuis la fin de la colonisation, et il focalisa ce que les intellectuels du début du XXème siècle ont perçu de ses auteurs.
Tout a été dit au sujet de ce livre, savante composition littéraire, réécriture de textes anciens, plagiat de grands auteurs, mais aussi livre sacré, livre-fantôme et même œuvre du démon. Selon que l’on se place du côté du « ghetto » intellectuel parisien, des chercheurs en ethnologie ou des experts en littérature, chacun a eu son interprétation de ce roman unique qui défraya la chronique avant-guerre, puis sombra dans l’oubli.
De nos jours, se lançant sur la piste de son insaisissable auteur TC Elimane, le jeune écrivain camerounais Diégane Latyr Faye explore la mémoire des personnes qui l’ont côtoyé et aimé.
A travers cette recherche, il réveille les souvenirs de l’apogée de l’Intelligentsia d’avant-guerre, de la terrible occupation allemande, puis de l’explosion des libertés dans le Paris libéré. En suivant l’auteur prodige à travers le monde, il fait revivre les manifestations pour la liberté de Dakar et celles qui s’opposèrent à la dictature en Argentine.
Tel l’Igitur de Mallarmé, Elimane, au fil de sa longue vie, en menant une mystérieuse quête, « boit la goutte de néant qui manque à la mer » et « descend les escaliers de l’esprit humain » pour aller se coucher sur la tombe de ses ancêtres.
Autant j’ai aimé le début de ce roman avec Diégane, ce jeune auteur érudit, désabusé et drôle, autant les souvenirs que lui révèlent ensuite ceux qui ont connu TC Elimane n’ont pas réussi à me captiver. Et je n’ai ressenti le plaisir sensuel des mots qu’à la toute fin du roman, avec un Diégane trouvant enfin le sens de sa vie.
Dans ce complexe jeu de mémoire, Mohamed Mbougar Sarr explore tous les styles littéraires et, de Rimbaud à Proust, il mélange un nombre incalculable de touches colorées sur une palette littéraire dont il maîtrise bien des nuances. Mais il y a, à mon goût, trop de choses dans ce roman qui pourrait en contenir trois et je me suis sentie débordée par tant de récits imbriqués, fussent-ils lumineux.
J’aurais sans aucun doute été conquise par un fil moins diffus et ce roman ne fut pas, pour moi, la révélation qu’y trouva une grande partie de la critique littéraire. La seule chose dont je suis sûre, c’est qu’avec tant de qualités, l’auteur n’a pas fini de faire parler de lui.
